Septiembre

Cuando el verano termina,
cuando las lomas de amarillo se visten.

Cuando el fruto de la vid maduro se haya.

Se llenan de algarabía las viñas.
el rumor de las tijeras haciendo mella
en los racimos de la cepa desgajados.

Cesto a cesto, grano a grano
y el lagar esperando.
Calzados sus botas se afanan,
en extraer el mosto
que un día será
el más delicioso de los brebajes.

Y así una y otra vez,
otoño tras otoño,
generación tras generación.

Septiembre traerá la canción de los campos
que ya empiezan a marchitar su esplendor
en rojo vino, sangre del vendimiador.